sábado, 2 de mayo de 2015

Raquel Fernandez(Argentina)



DESTITUCIÓN DEL VERDE



Era el jardín.

Mudo.

La dicha inaugural

de lo que calla.

Los pétalos graduales

(las horas)

respirando

en la boca inocente.




Era el jardín.

Implícito.

El rocío

anticipando

la espalda de la tarde.

El vuelo ensayado del insecto.

La flor.

Los animales pequeños.




Era el jardín.

La tierra.

Nunca la cicatriz.

Porque ha pasado todo

y no ha pasado nada.

Y el olvido se hace,

como el amor,

como los brotes,

como una lluvia dulce.




Pero el cuchillo

bebió de la sombra,

la mano que buscó el vaso

dijo la palabra nunca.




No, no será igual.

Un poema no alcanza.

para nombrar lo que no existe.

El verde no está.




Hoy es el jardín

y ha muerto un pájaro.





 OBSESIÓN



Tu boca se aviva,

vacila,

ondea.

Suma un eslabón a mi deseo.

Pequeño juguete

simulador de luz

me golpea,

me incita.



La tomo en mi mano,

dispongo la sonrisa.

Entonces

descarrilan los trenes,

los barcos se desbandan

y no sé

dónde dejé mi cuerpo

(el recinto errático del sexo,

su mensaje no dicho).



Tu boca me perturba

y me predice.

La sonrisa

se instala en mi cabeza.

Nunca se va.

Nunca.



Imposible escapar de su conjuro

con el recurso de la lejanía.

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